Traición.

Que difícil es ser
-no ser-
esto
que escurre a mitad del día
que calla mientras
-dentro-
una fila de arañas
surca el epitelio
la carne
el borde de
las células.

Que triste ser -no ser-
el rincón más alejado
donde no llegan 
palabras
-ecos-
de lo que quisieras y 
no escuchas.

Que difícil ser
el abrazo que llega
-el que no llega-
el fingido sonar de las gaviotas
ahí
donde no existes
ni tu nombre
ni la sensación de estar 
fuera de todo
de tu cuerpo
que no es más que la traición
de lo que fuiste.

21 de febrero de 2020 a mitad de un ataque de ansiedad.